Жанр: Детективная Фантастика » Флетчер Нибел » Исчезнувший (страница 17)


Темнота опускалась на землю, как черное покрывало, когда он вошел в контрольную башню, миновал пустой зал с бильярдом и поднялся на второй этаж, где еще горел свет. Мужчина в комбинезоне стоял у пульта-регистратора вылетов. С виду это был тертый калач, и Полик обратился к нему без особой надежды.

— Я Полик из еженедельника «Досье», — сказал он. — Собираю материал для статьи. Может быть, вы мне поможете?

— Сомневаюсь. — Руки человека в комбинезоне были замаслены, он жевал резинку. — Все, кроме меня, уже ушли.

— Скажите, вчера отсюда не взлетал самолет в восемь двадцать вечера, или примерно в это время?

— А у вас есть какое-нибудь удостоверение?

Полик вынул бумажник и показал свою потертую визитку — цветную фотографию с надпечаткой: «Репортер. Белый дом». Мужчина в комбинезоне взял бумажник, вгляделся в фотографию, сравнил ее с Поликом.

— Неплохой снимок, — заметил он. — Кто его сделал?

— Секретная служба, — ответил Полик, надеясь, что название организации и цветная фотография придадут ему вес официального лица. Иногда это срабатывало, иногда нет. На механика аэродрома он произвел большое впечатление.

— Похоже, все хотят знать об этом самолете, который взлетел прошлой ночью, — сказал он.

— Все?

— Сегодня вы уже третий. Двое парней были здесь с полчаса назад и задавали те же вопросы.

— Ну ясно, — небрежно заметил Полик. — Ребята из ФБР.

Механик кивнул, и Полик едва скрыл свою радость.

— Что вы им сказали?

— Послушай, приятель, я предпочитаю ни во что не вмешиваться. — Он окинул Полика оценивающим взглядом.

— То, что я узнаю, останется между нами, — быстро сказал Полик. Он выложил на конторку пятидолларовый билет. Механик сунул его в карман комбинезона.

— Так вот, вчера в восемь тридцать пять улетел «Бичкрафт-Барон». Принадлежит Брюбейкеру. Брюбейкер сказал, что летит в Рейлау-Дурхэм, насколько я помню.

— Какой маршрут полета?

— Брюбейкер отмечает маршрут, когда хочет. В ту ночь ему не захотелось.

— Кто он, этот Брюбейкер?

— Арни Брюбейкер. Пилотирует здесь самолеты по заказу. Живет на Барнаби-роуд в Бетейде.

— Когда он вернулся?

— Он и не возвращался. — Заметив, что Полик нахмурился, механик прибавил: — Это ничего не значит. Арни может приземлиться где угодно. По желанию клиента.

— С ним были пассажиры?

— Да, один человек… по фамилии Хендрикс, если я не путаю.

— Как он выглядел?

Механик энергичнее зажевал резинку, затем ответил:

— Убей бог, не знаю. Арни выруливал на дальнем конце полосы, и

туда подъехала машина, из которой вышел пассажир. Арни предупредил меня о нем заранее.

— Это что, в порядке вещей?

— Еще бы! Сколько угодно. Пассажиру сообщают время вылета, и только если он опоздал, его ждут на взлетной полосе. Здесь все-таки Вашингтон, братец. Но скажи, бога ради, что все это значит?

— Я сам пока не знаю, — ответил Полик. — Еще раз спасибо. До скорого.

Полик заметил, как мерцают, словно сверкающие бусины, огни на взлетной полосе, и подумал, что Брюбейкер и его пассажир вчера взлетели при полном освещении. Он нашел имя Арнольда Брюбейкера в телефонном справочнике и поехал к 6700-му кварталу на Барнаби-роуд. Он нашел нужный ему дом № 6709 и увидел напротив черный «форд-седан». Тогда Полик медленно проехал мимо, свернул в конце квартала и поставил машину за углом. Он успел выключить зажигание как раз вовремя, чтобы увидеть двух высоких парней, которые вышли из дома № 6709, и почувствовал, как ускорился его пульс.

Он долго выжидал, пока черный «форд» не отъехал достаточно далеко, и лишь тогда направился к дому Брюбейкера. Это был скромный кирпичный особнячок, выкрашенный в зеленый цвет, с бордюром из низких вечнозеленых кустов по цоколю и рододендронов, повисших от августовской жары, как уши спаниелей. Полик позвонил и услышал первые такты песенки: «Давненько я не выпивал!..» На женщине, приоткрывшей дверь не более чем на три дюйма, был синий полотняный халатик, лицо хмурое и настороженное.

— Простите, я хотел бы поговорить с мистером Брюбейкером.

Дверь не приоткрылась, — все те же три дюйма.

— Мне очень жаль, но его нет дома.

— Я приехал по тому же поводу, что и агенты ФБР, — сказал Полик и вынул свою корреспондентскую карточку.

Она только взглянула на нее и покачала головой.

— Боюсь, я ничем…

— Я только хотел узнать, куда ему позвонить!

— Пожалуйста, позвоните завтра. Тогда вы, наверное, сможете с ним поговорить.

— Но я должен спросить его кое о чем сегодня!

— Простите, ничем не могу помочь.

Спокойно, но непреклонно она затворила дверь, и Полик услышал, как щелкнула задвижка.

По дороге домой Дэйв Полик попытался систематизировать впечатления, накопившиеся у него за этот длинный день. И к тому времени, когда он доехал до своего гаража на Коннектикут-авеню, одно ему стало несомненно: Стивен Грир исчез намеренно, потому что его где-то ждали.



Ознакомительный фрагмент книги закончился.
Чтобы прочитать или скачать всю книгу
перейдите на сайт партнера.

Перейти и скачать