Жанр: Юмористические Стихи » Александр Иванов » Плоды вдохновения (страница 17)


Инцидент

(Марк Лисянский)

В лучах готическая арка,

Колонны в мраморном строю.

На площади святого Марка

Я, грешный Марк, в толпе стою.

Марк Лисянский

Прекрасен Рим. Народу масса, Толпа струится как река. И вдруг я вижу Марка Красса, Что уничтожил Спартака.

На площади святого Марка Колонны в мраморном строю. Мы повстречались с ним, два Марка, Вот он идет, а я стою.

Подумайте: такая сволочь! Шагает, тогу теребя… Вдруг говорит он: «Марк Самойлыч, Ты здесь! Приветствую тебя!»

Но я сказал, держась надменно: – От имени широких масс Я говорю вам откровенно: «Вы негодяй, товарищ Красс!»

Был мой удар подобен смерчу, И Красс в бутылку не полез, Пробормотал: «Ариведерчи, Синьор Лисянский!» – и исчез.

О резкости не сожалею, Да, я суров, непримирим, С тех пор я за «Спартак» болею И не поеду больше в Рим…


Узы

(Сергей Поликарпов)

Давно не дразнят сверстники меня.

Как некогда,

Рязанцем косопузым.

Неужто же

Слабей день ото дня

Роднящие с землею отчей узы?

Сергей Поликарпов

Все сверстники мои Вперед ушли, Во мне ж печальный поворот свершился. Давно я оторвался От земли, Но так и ни к чему и не пришился.

Мне горько жаль С землей роднящих уз; Ослабли узы, отгорел румянец… Неужто больше я не косопуз? А может быть, Я больше не рязанец?

Мой отчий край зовет меня, зовет… Чтоб кладовые чувств не оскудели, К земле я припадаю Каждый год, Буквально

каждый год. На две недели.


Брат и я

(Игорь Шкляревский)

Мой младший брат меня сильнее.

Мой младший брат меня умнее,

мой младший брат меня добрее,

решительнее и храбрее!

Игорь Шкляревский

Мой младший брат меня умнее: на мир не смотрит столбенея, не знает, что такое грусть, и крепок, как осенний груздь.

Мой младший брат не бил окошек, мой младший брат не мучил кошек, умом гораздо крепче брат: он, дьявол, хитрый, – не женат.

Тщеславный, злой, чему ж я рад, – тому, что брат меня сильнее? Нет, мой любимый младший брат стихов не пишет! Он умнее…


Следы на снегу

(Степан Щипачев)

А на дворе

ночного снега

нетронутая белизна,

где даже пес еще не бегал

с нуждой собачьей после сна.

Степан Щипачев

Зима. Рассвет. Морозно. Снежно. Уняла ночь метельный бег. И вот по-щипачевски нежно ступаю я на белый снег.

Как утреннее солнце брызжет! Какая белизна везде! Со мною вместе песик рыжий выходит. Может, по нужде.

Ну так и есть. Задравши лапку, остановился у куста. А я смотрю. На сердце сладко, какая в этом чистота!

Как это мудро, сильно, просто, загадочнее звезд во мгле. Вот песик. Небольшого роста – частица жизни на земле.

Иду, от радости хмелея, я удовлетворен вполне. Жить стало легче, веселее ему. А стало быть, и мне.




Ознакомительный фрагмент книги закончился.
Чтобы прочитать или скачать всю книгу
перейдите на сайт партнера.

Перейти и скачать